A estas
horas se reparten los sueños, y tú, como dice la canción, te cuelas en la fila
de los míos cuando nadie vigila.
Y no sé
si eres sueño o pesadilla.
Son las
cosas de este frío tan polar, que se empeña en volverme un poco más bipolar.
Bipolar
y mi nudo se deshace en la nieve que cae. Y me
planteo si soy de arte o solo de palabras.
Igual
es que soy solo de sueños.
Tal
vez, una Alicia a la que sobran muchedades.
Y entre
tanta muchedad, perdemos. Un día que nos da por echar de menos, otro de mas y empezamos
a querernos para después odiarnos. Odiar que es otra forma de amor y la suerte otra
forma de decir te quiero.
Y ahora dime, que hay, que viene y que hubo, porque me sigo perdiendo en los extraños juegos del querer.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminar